Parution
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15 Avril 2016
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20 Avril 2016
« Tous ces oiseaux hardis qui s'envolent vers des espaces lointains, toujours plus lointains - il viendra certainement un moment où ils ne pourront aller plus loin, où ils se percheront sur un mât ou sur quelque aride récif - bien heureux encore de trouver ce misérable asile ! [...] Il en sera ainsi de toi et de moi ! Mais qu'importe de toi et de moi ! D'autres oiseaux voleront plus loin ! » (Nietzsche) Conquérants et voyageurs, écrivains et poètes, peintres et philosophes ont souvent eu la tentation de se confronter à l'ailleurs. L'île fut alors un territoire de prédilection où le songe d'une société plus juste allait s'associer aux multiples enchantements et rêveries de l'esprit. De Thomas More, père de l'utopie, au Roi Soleil, jusqu'aux rivages de la modernité, chacun y célébra ses fantasmes et y découvrit parfois ses peurs les plus secrètes. Dans ce paysage où la littérature comme la peinture déposèrent une grande part de leurs espérances, la Polynésie joua un rôle fondamental en amplifiant le désir d'un lieu qui puisse contenir la multiplicité du génie humain. Depuis sa découverte au XVIIIe siècle, cette terre lointaine apparut comme une substitution au paradis perdu. Les promesses du bonheur y fleurirent sous différents langages, ceux de Henry Adams, Gauguin, Segalen, Matisse... Riccardo Pineri suit à la trace ces hommes et quelques autres qui eurent le désir de voir la vie changer en accostant ces îles lointaines. Entre l'île et l'oeuvre, une longue complicité s'est établie faite à la fois d'étrangeté et de familiarité. Plus qu'une quête du lieu paradisiaque, ce livre est un essai sur l'invention et l'utopie nécessaires au renouvellement de l'aventure et de l'imaginaire humains.
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12 Août 2016
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27 Janvier 2017
Perdu dans la montagne, non loin de la frontière espagnole, un village. La plus solitaire des maisons, le mas des Oubells, sombre bâtisse cachée au fond des bois, ferme au passant le regard de ses fenêtres. La nuit, derrière cette face aveugle, des cris s'élèvent qui émeuvent la forêt. Le Chouline, propriétaire du mas, est cependant populaire dans le canton. Il plaît à tous, il fait peur aussi et nul n'oserait percer le mystère des Oubells. La femme, la fille et le petit-fils de Chouline ne se décideraient pas, victimes terrorisées, à se plaindre. Il faut que le destin, amenant jusqu'au village des étrangers singuliers, Lucien Grégoire et Hernandez, suscite une justice qui n'a pas besoin de tribunaux...
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26 Novembre 2015
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2 Décembre 2015
« Il s'installe sur le palier, encerclé par les chaussures à réparer. Les rides se perdent sur son visage, il garde les yeux baissés. Ses mains sont longues et larges, elles bougent toutes seules, on voit les veines sombres qui serpentent sous sa peau. Il serre le cuir ruisselant contre son tablier, en amoureux, et lui coupe la gorge en même temps. Son couteau aiguisé fait dans la matière un bruit mat, attirant. D'une petite boîte ronde, il prend une petite poignée de clous qu'il met dans sa bouche, des clous à têtes rondes et plates qu'il avale. Il se laisse conduire comme les aveugles par le toucher. L'une de ses mains lève le marteau, l'autre exécute un rapide aller-retour. Un clou est apparu dans un pli de sa lèvre, il est passé entre ses doigts, frappé d'un coup unique, enfoncé dans la profondeur du cuir. Un autre suit aussitôt. Maman sort sur le palier et me prend par le bras. - Ne reste pas là. C'est un Palestinien. Une ombre passe dans son regard, je suis sur la piste. Ce cordonnier sans yeux fait partie de la nébuleuse dont il faut avoir peur. Je tiens une fraction du mystère, je ne le lâcherai pas. »
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29 Octobre 2015
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25 Novembre 2015
L'auteur, dans la droite ligne de l'école du regard, nous livre une vision tragique et drolatique du volatile handicapé qui vit en nous. Dindon, je suis, dindons, nous sommes. « Copyright Electre »
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12 Août 2016
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27 Janvier 2017
Quand on sort du train après un long voyage à travers les dernières campagnes, on arrive là où on aurait déjà dû se trouver au départ, où on voudrait rester toujours, où on voulait arriver. On voudrait en repartir, le train nous manque maintenant. On reste un peu sur le quai. Comment ça s'appelle ici, où suis-je, où sommes-nous. où habitez-vous, avais-je demandé au chef de gare, mais aucune réponse, point de hochement de tête ni invitation à venir dormir chez lui.
Je vais avoir trente-quatre ans. Je n'aurai jamais d'enfants. de maison avec un jardin, une cave remplie de boîtes de jus de fruits. C'est inscrit en moi. Tout foire suite à une malédiction héréditaire. On ne peut rien contre ces trucs-là. Picoler pour ne pas se faire bouffer, pour ne pas montrer qu'on est un minable. Se payer des salopes de bar, afin de se donner l'illusion de valoir quelque chose. Je dis salopes de bar, je pense anges dépourvus d'ailes.
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12 Août 2016
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27 Janvier 2017
Mon amour, je disais, je voudrais que tu deviennes plus gras, que ton ventre grossisse encore, et encore... Il coupait. C'est ça, c'est ça, tu voudrais pas que je devienne moche, et con aussi, pendant qu'on y est ? Il n'y était pas du tout, vous voyez.
Longtemps. je me suis posé des questions sur mon goût pour les piques à l'égard des gays. Haine de soi ? Qui aime bien châtie bien ? Snobisme ? Vengeance ? En fait, le besoin de reconnaissance sociale exprimé par la soi-disant « communauté gay » m'angoisse tout autant que ses codes, et son adhésion, pour ne pas dire sa fascination, envers le consumérisme le plus clinquant. Mon expérience dans la communauté a été bien plus oppressante que celles vécues ailleurs. Peut-être est-ce dû au fait que je cherchais à tout prix à me trouver enfin un port d'attache, de peur panique, de partir à la dérive, pour de bon. Mais, pour arrimer ma barque tant bien que mal, j'ai dû faire tellement de concessions... That joke isn't funny anymore. Ce livre, s'il n'intéresse personne, aura au moins eu pour moi un effet bénéfique : je ne tiens plus à vivre dans l'ennui, médiocre, ad lib. Je vais apprendre à dire : « NON ». Moche, vide, folle paumée et morte. Mais seul, et débarrassé de toutes ces « I will surviveries ». Enfin seul. Un déviant.
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12 Août 2016
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27 Janvier 2017
Au cours d'une longue existence marquée par les bouleversements d'un siècle finissant. Geneviève Straus a connu un destin d'exception. Fille du compositeur Fromental Halévy, épouse de Georges Bizet, remariée à Emile Straus après la mort du musicien, cette femme d'une beauté mystérieuse et sensuelle tiendra l'un des salons les plus brillants et spirituels de Paris. Elle y réunira avec talent des figures éminentes de la littérature, de l'art et de la politique : Maupassant, Degas, Bourget, Montesquiou et surtout Proust qui parera la duchesse de Guermantes de sa grâce et de son esprit. Tous la célébreront et feront d'elle leur égérie. Tous lui voueront une tendre fidélité admirative, réclameront ses lettres lui reconnaissant un talent épistolaire digne du XVIIIe siècle et Proust lui rendra ce rare hommage : « Ah ! comme j'aimerais écrire comme Madame Straus ! » En 1897, elle n'hésitera pas à mettre en péril la réputation de son salon en affichant des convictions dreyfusardes et en réunissant chez elle, au nom de la tolérance et de la justice, les partisans de la révision du procès. Elle n'oubliait pas, en l'occurrence, qu'elle était juive et tenait à l'affirmer. Souvent injustement maltraitée par les biographes de Bizet et de Proust, Geneviève Straus dont l'influence pourtant ne fait aucun doute, figure emblématique d'une Belle Époque révolue, est une grande dame du siècle passé et méritait de reprendre se place : celle d'une des femmes des plus éblouissantes de son temps.
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12 Août 2016
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27 Janvier 2017
« C'est alors que Pasqua marque un léger temps d'arrêt et qu'il me regarde de haut en bas... Instant de panique. Si je suis sûre du haut, je le suis un peu moins du bas. Quand on se lève tôt le matin, on va droit à l'essentiel. À la télé, c'est d'abord le haut. Pour le bas... ça peut ne pas être vraiment assorti au reste et j'ai sans doute enfilé aux pieds une chose informe plus proche de la charentaise que de l'escarpin... Qu'a-t-il remarqué de déconcertant ? Apparemment rien qui puisse choquer un ancien ministre, voire un sénateur. Un quart de seconde, j'attends le verdict. C'est un rapide. Sourire aux lèvres, il attaque : « Je vous imaginais plus petite, mais vous êtes bien, hé ! » Comme ils sont tout de même ! On croit qu'ils viennent parler de choses sérieuses, qu'ils sont préoccupés, sinon par l'avenir de la France, du moins de leur carrière, en fait ils se comportent comme monsieur tout le monde ! » Les petits-déjeuners sont à la mode. À cette heure matinale, les invités de Viviane Blassel : Jacques Chaban-Delmas, Jacques Chirac, Alain Juppé, Laurent Fabius, Pierre Joxe... ont quelque peu oublié leurs automatismes médiatiques. Ils redeviennent des hommes en tête-à-tête avec une jolie femme. Sensibles au sourire attentif de leur hôtesse d'un moment, ils ont joué le jeu. Et dans la bonne humeur.
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20 Novembre 2020
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1 Novembre 2020
« Je suis devenu "vieux sans être adulte" et je remercie les dieux qui n'ont pas encore voulu ma perte. Je n'ai pas de métier. Je ne travaille pas, mais je ne fais rien d'autre. Je suis un comédien ou un acteur, car l'un et l'autre s'écrient. C'est "à la criée" que je prends ma vie, jouée à la perte, à l'écroulement, à la saignée. Je me suis reproduit par séparation et j'ai dû aimer toutes mes vies. Ce livre relève de l'inévitable "dérangement de cervelle", dont parle Diderot, et de la lubie d'appeler littérature ce qui n'est, chez moi, qu'une manie de la main. Si j'ai donc écrit, au lieu de proférer ou de hurler, c'est par lassitude. Oui, c'est par fatigue, c'est par... c'est parce que chaque fois que j'ai voulu parler sincèrement, on m'a pris fermement, amicalement, par le bras et on m'a dit "Ne vous énervez pas, s'il vous plaît, calmez-vous !" Voilà qui est fait. »
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6 Novembre 2020
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14 Octobre 2020
Mon enfance a été ordinaire, c'est-à-dire miraculeuse. Comme toutes les enfances. Depuis lors, ma vie, comme toutes les vies, s'ouvre d'elle-même à cette page qui n'a jamais été tournée. Ce livre est donc un miroir tendu vers ce qui est moins une époque révolue de mon existence, qu'une arête vive de mon être, une part obscure et radieuse que j'ai, jusqu'à présent, toujours considérée obliquement, à travers les transpositions de la fiction, les prestiges supposés de l'imaginaire, Pour la première, et sans doute l'unique fois, c'est à nu, à visage découvert, que j'ose regarder ce petit garçon à tignasse rebelle qui me ressemble à peine, un peu comme un fils à son père. Je m'efforce de ne pas lui prêter mes paroles et mes sentiments d'aujourd'hui ; je m'impose d'écouter son silence et, cependant, de ne pas trahir ses secrets. Je n'ai pas à le faire revivre, puisque tout, en moi, reste pétri de sa présence. Alors, d'une main malhabile de vieil écolier, j'écris, à l'encre violette, sous la dictée de ce maître exigeant ; je rature et corrige à sa demande... Mais j'ignore encore comment il va noter ma copie. La guerre a cassé mon enfance ; ou, pour parler de façon moins tragique, elle l'a pliée en son centre, en deux versants : avant, il y a surtout Bordeaux, la ville-mère, réduite à un simple lambeau brumeux et tiède, un peu crépusculaire, de "tissu urbain" : ce quartier Saint-Pierre tout proche des quais, espace clos mais ébranlé d'appels de sirènes, ouvert sur le monde invisible par l'énorme blessure, cautérisée de sel, de l'estuaire. Ensuite, les années de guerre et d'Occupation ont ressemblé - faut-il l'avouer ? - à d'interminables grandes vacances, en cette demeure bénie de mon grand-père maternel, à Mézin (Lot-et-Garonne), "maison d'haleine" couronnée par tout un royaume aérien de greniers dont j'ai longtemps été, parmi les cris des hirondelles et les sillages des défunts familiers, le seul habitant. Ce que, dans notre langage infirme, nous nommons "le passé" n'est, je le crois, qu'un lieu échappé au temps, un point illuminé de l'espace, où ceux que nous ne pouvons plus voir nous attendent, groupés, immobiles, silencieux, à l'ombre d'une terrasse baignée d'un invincible été, comme en ce tableau du peintre impressionniste Bazille, La réunion de famille, dont j'ai placé l'image au frontispice.
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6 Novembre 2020
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14 Octobre 2020
Chaque été, entre le continent, c'est-à-dire Les Sables-d'Olonne en Vendée, et l'île de la Chaume, le bac embarque et débarque trois cent mille passagers. La plupart, ce sont des « étrangers » attirés par le site, le lacis des ruelles, les quais pointillés de bistrots, voire une population dont le pittoresque ne sera, hélas, qu'effleuré. Cette chronique d'une enfance offre au lecteur - « étranger » lui aussi - l'occasion unique de pénétrer à l'intérieur d'une famille de pêcheurs chaumois. L'enfant qui vous guide est né en 1925. En se dévoilant, il révèle une époque et un milieu qui exercent sur notre temps un particulier attrait. Cette époque se situe entre 1925 et 1937. Ce milieu est la communauté maritime disparue avec les derniers grands voiliers de pêche, ne survivant que dans les merveilleux « portraits de bateaux » de l'imagier de la mer, Paul-Émile Pajot (mort en 1929), ami de l'aïeul, Émile Legoff, patron du dundee l'« Éole », auquel l'enfant doit d'être aujourd'hui l'auteur, et le personnage de ce récit montrant un homme qui se fait dans un monde qui se défait. Intime, jusqu'à l'indiscrétion, confidence et témoignage, ce livre donne accès à la société la plus close, moins par ses moeurs ou son langage, que parce qu'elle s'est construite le dos à la terre quand, même la mer, lieu de travail et de contrainte, lui inspirait plus d'impatience et de colère que d'amour.
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23 Octobre 2020
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26 Septembre 2020
« J'aime énormément cette chronique de l'air du temps, couleur de la mer vendéenne. D'un temps lointain, intime, peuplé d'une Occupation allemande sans éclat. Un lieu, une famille, une époque, le quotidien... Cela me fait penser à Heimat, ce film allemand qui dure quinze heures. Une imprégnation de climat. » Merci Claude Duneton, de l'enthousiasme avec lequel vous préfacez ce Zazie au masculin, cette Guerre des Boutons en décor réel, dans lequel l'auteur, Doidoine et Claude évoluent pendant les années d'une Occupation absurde et drôlatique d'un port, La Rochelle, d'une plage, Les Sables d'Olonne. Bravo Ivan Favreau de réussir à nous faire revivre - grâce à la magie du langage et de l'écriture - à l'emploi d'expressions imagées et savoureuses, la nostalgie de l'enfance, où la jubilation côtoie le drame, où la tendresse peut aller jusqu'aux larmes. Au point que... Les mouettes en rient encore.
Solitudes et frontière pour les Grecs et les Latins. Lieu de la parole et de l'Exode pour les Hébreux. Celui de la « Tentation » et de la retraite pour le christianisme, terre soumise à mille noms pour les Arabes, depuis des millénaires le désert aura croisé le chemin des Prophètes, défié l'imaginaire des explorateurs et des géographes, fait ou défait l'image des conquérants. De Moïse à Mahomet, d'Alexandre le Grand à Jésus, des silences des géographes grecs jusqu'aux chants de la poésie arabe, cet ouvrage se propose de restituer la genèse convulsive d'un lieu qui, avant de devenir l'archétype de l'exotisme et du dépaysement, accueillait, à l'origine, les grandes interrogations de l'homme. Sa ferveur et ses épouvantes.
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2 Avril 2019
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26 Mars 2019
En 1870, l'espérance de vie de l'homme était de 40 ans. Aujourd'hui elle est de 70 ans. L'individu de 50 ans se trouve donc au maximum de son activité. S'il fait face aux différents problèmes familiaux et professionnels, il est parfois plus désarmé face aux questions qui se posent à lui sur le plan affectif et sexuel. Cet ouvrage répond à toutes ces questions vitales et souvent extrêmement angoissantes. Il n'y a pas d'âge pour avoir une vie sexuelle riche, heureuse et satisfaisante.
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8 Janvier 2019
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30 Décembre 2018
Chaque denrée, chaque produit, permettent un grand nombre de préparations : voici, répertoriées, les plus courantes et les plus typiques.
Sachez mesurer sans peser
Une cuillère rase contient : 3 g de fécule, 45 g de farine, etc.
Un grand bol égale un demi-litre, une assiette creuse égale un quart de litre.
Des utilisations pour chaque produit
Avec des pommes de terre, la morue peut se préparer à la marseillaise, à la paimpolaise, à l'ariégeoise, à la charentaise, etc.
Le topinambour peut se consommer en salade comme les fonds d'artichaut.
Et des dizaines d'autres solutions...
Des recettes régionales
Pour un produit régional, rien ne vaut la recette de la région.
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16 Janvier 2019
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30 Décembre 2018
Après le succès de l'édition 1978, Jean-Pierre Imbach et Claude Nouchi présentent 110 tables parisiennes sélectionnées (sur 500 visitées), dont 60 nouvelles. Ils conservent et développent les renseignements pratiques qui firent l'originalité de l'édition précédente (cadre, ambiance, réservation, parking, chèques, cartes de crédit, heures du service, etc.).
Mais ils ont tenu, et cela est aujourd'hui primordial, à mettre l'accent sur le rapport qualité/prix, auxquels nous attachons tant d'importance.
Création également d'un index par plat, fort utile et parfois déterminant dans le choix de la table et du plaisir.
Enfin, ils n'ont pu résister au plaisir de citer 10 tables pour "la fête", dont la qualité et le décor compenseront le prix.
"Un guide pas comme les autres, précieux bréviaire des bonnes tables pour petites bourses..." La Reynière, Le Monde.
"Un bouquin qu'il ne faut pas oublier dès lors qu'on visite la capitale." René Tavernier, Le Progrès de Lyon.
30 prêts
